他管那个老杂役叫“师弟”。

贾母的牙关紧了一下。

她没有坐。

她站在屏风的这一侧，两只手垂在身侧，十指微微蜷着，指甲掐进了掌心。

凤冠压在头顶，沉重得像一座小山。

霞帔的帔坠垂在胸前，赤金如意锁贴着她的胸口，被她发烫的胸膛焐热了。

她站着。

等着。

李四没有走出这间屋子。

他只是往屏风后面走去了。

他的脚步声极轻，踩在三层地毯上几乎无声无息，只有道袍下摆拂过屏风边缘时发出了一丝极轻的“簌”声。

然后是一阵短暂的沉默。

贾母在这沉默中站着，浑身僵硬。

异香在她周围缠绕着，暖黄的灯光笼罩着她，暗红的帷幔在她四周垂落着。

她穿着全套的正一品诰命大妆，凤冠霞帔翟衣大衫，浑身上下珠翠金玉，庄严得像是即将觐见帝后。

可她即将面对的不是帝后。

屏风后面传来了一个极轻的声响。

脚步声。

不是李四那种轻盈从容的脚步声。

是一种迟缓的、拖遝的、带着些许蹒跚的脚步声。

像是一个腿脚不太利索的人在慢慢走路。

步子小，节奏慢。

每一步都拖着一点地面，发出“沙、沙”的细响。

贾母的呼吸停了一瞬。

屏风上绘的画面在她的余光中模糊成了一片绮丽的色块。

她的全部注意力都集中在了屏风的边缘。

那个声音从那边传来。

那个人在从那边走过来。

一步。

两步。

三步。

越来越近了。

然后，一个身影从屏风的边缘慢慢显露出来。

先是一只手。

一只枯瘦干瘪的手搭在屏风的紫檀木框上。

手背上青筋暴突，皮肤黝黑粗糙如树皮，指关节粗大变形，指甲黄浊，甲缝里嵌着深褐色的污垢。

然后是手臂。

粗布短褂的袖口下面露出了半截干瘦的小臂，上面覆满了晒得黝黑的老年斑和稀疏的灰白汗毛。

然后是半个身子。

佝偻的、瘦小的、驼背的半个身子从屏风后面转了出来。

粗布短褂洗得发白了，打了两块补丁。

腰间系着一根麻绳当腰带。

裤子是粗麻布的，裤管太长在脚踝处卷了两圈。

脚上一双破草鞋，大脚趾从破洞里露了出来。

最后是面孔。

一张六十来岁老苦力的面孔。

面色黑黢黢的，像是被日头晒了一辈子又被风吹了一辈子之后，剩下的那种焦枯的暗褐色。

满脸的皱纹密密匝匝如同干裂的河床。

眼窝深陷，眼珠浑浊。

鼻梁塌平，鼻翼宽阔。

嘴巴瘪了进去，上唇往前凸着。

下巴上长了一撮稀疏的灰白胡茬子。

头上缠着一块洗得发灰的蓝布巾，从布巾下面露出几缕灰白干枯的碎发。

他站在那里。

离贾母不过六七步远。

灯火将他照得分明。

每一道皱纹、每一块老年斑、每一处粗糙都看得清清楚楚。

他与这间屋子格格不入。

暗红帷幔、锦缎褥垫、暖玉大榻、莲花灯座。

这一切奢靡精致的东西围绕着他，反而将他的粗陋寒酸衬托得更加刺目。

就像一块泥巴落在了一匹锦缎上面。

贾母看着他。

她看着这个人。

这个佝偻驼背、枯瘦干瘪、面色焦黑、满手泥垢的老苦力。

这个码头上拉纤的底层中的底层。

这个她在府里连看都不会多看一眼的、比看门的婆子都不如的、在她整个人生中根本不可能与她产生任何交集的最卑微的存在。

就是这个人。

要与她赤身相对。

要把手放在她的身上。

要进入她的身体。

三天三夜。

贾母的胃部猛地翻了一下。

一股酸水从胃里涌上来，冲到了喉咙口，她死死地咽了回去。

面色唰地白了。

那一瞬间她几乎要转身走人。

腿已经动了。

脚已经往后退了半步。

凤冠上的珠翠因为她那个小小的后退动作叮叮当当地摇晃起来。

但她没有走。

她的脚在退了那半步之后，便定住了。

因为就在她往后退的那一瞬间，她感觉到了自己右眼眼角的那道新皱纹。

不是看见的，不是摸到的，是“感觉到”的。